Non si può certo sbagliare, quando la si vede ferma sotto
la luce, sobria e discreta, mentre non perde d’occhio un invisibile monitor : è
una delle innumerevoli figure che s’incontrano facilmente negli uffici
pubblici. Eppure è nel quotidiano che si annida quell’inquietudine che scava le
ossa. “La codista”, di e con Marleen Scholten, proposto al Teatro Ghirelli, è
una notevole sfida per l’interprete e per la platea, che si misura con un
personaggio quasi sempre immobile, spesso silenzioso, che punta sugli
spettatori sguardi che assecondano l’attesa, la rendono concreta non meno della
donna che parla. Quell’immobilità, che va sostenuta con caramelle, sigarette,
banane e pazienza da vendere, ha però acquisito una riconoscibilità sociale,
sancita addirittura dalla Treccani : colei che aspetta con stoica
determinazione il turno è una codista, ovvero una persona che, a pagamento, si
accolla le interminabili file per ottenere documenti necessari ai propri
clienti. L’utilità di questa occupazione è più volte ribadita nel corso della
messinscena : occorre organizzazione, cura, versatilità, attitudine a meritare
la fiducia, senza trascurare la preziosa possibilità di rapportarsi con
individui sempre diversi, ma la rabbia e la frustrazione esplodono, sia pur in
pochi attimi. Come una superficie levigata in cui si aprono lentamente delle
crepe, lo spettacolo rivela poco alla volta la sua affilata crudeltà.
Nell’osservare i comportamenti altrui (l’insofferenza degli utenti, l’algida
distanza degli addetti agli sportelli, la voce altissima della farmacista che
non riesce a farsi comprendere dall’immigrata, la segretaria rassegnata alle
minacce) e nelle considerazioni all’apparenza ovvie, la protagonista fa
emergere l’incomunicabilità e la feroce solitudine che consumano, malgrado i
tentativi di dissimularle. “Più il mondo va veloce, più io rallento”, afferma
con orgoglio la donna, che vorrebbe contrapporre una visione equilibrata e
solidale del tempo al dinamismo implacabile che pervade ogni attimo, ma
l’attesa, scandita dai biglietti numerati, amplifica il senso di vuoto di chi,
escluso dal lavoro, dalle relazioni, dalla comprensione, mastica il veleno
delle occasioni perse, del cinismo imposto, dell’impossibilità di dare ai
propri giorni un senso nuovo. Non ci si può aspettare nulla da una società in
cui l’hastag tuseicarino è rivolto a chi non sputa addosso all’autista del tram
che parte troppo presto. La codista cerca la pace nei versi recitati a occhi
chiusi (perché il mondo non sa guardare, né ascoltare) di Rilke, di Donne, di
Gualtieri, di Slauerhoff, in cui vibrano energia e desolazione, ma è solo un
miraggio. Giunto il momento di accedere allo sportello, con una parrucca e
scarpe nuove, impersona la cliente per cui sta svolgendo il proprio compito.
Essere chiunque, pur di non pensare a un grigiore opprimente. Diventare altri,
pur di nascondere le proprie ferite. Si può attendere davvero tutto, ma non la
via d’uscita dalle trappole della mente.
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