È fin troppo facile affermare che “Il passato è un secchio di cenere”.
Ciò che è sepolto, in realtà, non è mai abbastanza lontano; non quanto vorrebbe
la cattiva coscienza. “Con il vostro irridente silenzio”, di cui il
protagonista Fabrizio Gifuni ha curato anche l’ideazione e la drammaturgia,
ricostruisce i cinquantacinque giorni di prigionia di Aldo Moro attraverso le
lettere e il memoriale di quest’ultimo nello spettacolo applaudito presso il
Teatro Verdi. Prima di calarsi nei panni dello statista, l’interprete offre al
pubblico le coordinate per ricordare o conoscere gli eventi legati al rapimento,
tra cui la perquisizione del covo brigatista di Via Monte Nevoso, nell’ottobre
1978, da parte dei nuclei speciali guidati dal generale Dalla Chiesa, che porta
alla luce soltanto 78 pagine (fotocopie di dattiloscritti) e il casuale
ritrovamento, in quello stesso appartamento nel 1990, di oltre quattrocento
fogli, armi, munizioni. Quella che potrebbe apparire una premessa didascalica
è, al contrario, coerente con lo spirito della messinscena. Rendere, infatti,
il più possibile chiara la travagliata ricostruzione degli scritti di Moro,
censurati dalle Brigate Rosse, che ne hanno distrutto gli originali, appare
naturale per chi vuole ridare voce a un uomo vittima dei cosiddetti compagni di
viaggio più ancora dei propri assassini. Il prigioniero, in effetti, viene
sistematicamente presentato come folle, manipolabile, psicologicamente fragile
e dunque inaffidabile per togliere qualunque credibilità a un individuo
lucidissimo e scomodo, a cui non si perdona né l’etica né la lungimirante
visione del quadro politico non solo italiano. Le carte del Presidente della
Democrazia Cristiana, inoltre, racchiudono spesso riferimenti precisi:
l’albergo Minerva rimanda al nome di un funzionario dei servizi segreti legato
alla questione israelo-palestinese; quando scrive a Cossiga di essere “sotto un
dominio pieno e incontrollato”, potrebbe alludere a un condominio; non si può
escludere che la spiaggia citata nella missiva al nipotino Luca indichi uno dei
covi in cui è stato nascosto. Se, dunque, Moro è stato colpito nelle sue
parole, proprio da esse occorre ripartire per fendere il buio di omissioni,
intrighi, ostilità creato in nome di un’ipocrita inflessibilità, “questo rigore
proprio in un Paese scombinato come l’Italia”. Per restituire tutta la forza e
l’umanità del personaggio, l’attore ricorre a una scenografia essenziale: una
pedana leggermente inclinata, disseminata di fogli, e una piccola scrivania su
cui si rannicchierà, evocando il ritrovamento del corpo in via Caetani. La
farina, che raccoglie prima di iniziare a parlare, è associabile a differenti
significati: dissoluzione, memoria, riconoscibilità. Il corpo di Gifuni, anche
se fermo in una sola posizione, comunica una tensione continua, perché si può
imprigionare un individuo, ma non il suo pensiero. La voce restituisce
concretezza a ogni stato d’animo del protagonista, muovendosi tra severità,
ironia, accorata amarezza, amore infinito per i cari lontani. Quando è il
momento di interpretare il memoriale, si ha uno scarto nel timbro e nella
postura, perché è in gioco il ruolo pubblico di Moro dinanzi al tribunale
rivoluzionario e in quel momento si evidenzia in modo ancora più lampante un’esemplare
onestà intellettuale: la pista nera di Piazza Fontana, le malsane connivenze
delle Democrazia Cristiana, le oligarchie annidate nel tessuto democratico sono
tutte analizzate con tagliente esattezza. Anche il ritratto degli altri
politici è tratteggiato con implacabile acume: Andreotti “regista freddo..
senza mai un momento di pietà umana”, il “pencolante” Zaccagnini, i
democristiani preoccupati dai voti, non certo dalla lealtà. L’immagine delle
autorità presenti al funerale dello statista compare solo per pochi attimi.
Quei volti falsamente contriti sono, malgrado tutto, i veri fantasmi, i veri
cadaveri. Moro non è un fotogramma sbiadito: è il monito a capire che siamo
tutti in pericolo, quando la democrazia diventa uno spettro.
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