Che il buio dell’anima ambisca alla purezza con forza ancora maggiore di
chi ama la razionalità è idea di cui l’arte è innamorata da sempre. Non importa
quanto quell’altrove appaia una chimera: abita la carne con la stessa tenacia
del vizio e delle ossessioni. È una discesa agli inferi e un inesausto bisogno
di luce “Vito Carnale (centripeta) – Trascendenza disturbante in atto unico”,
lo spettacolo, accolto con favore presso il Piccolo Teatro del Giullare,
scritto, diretto e interpretato da Egidio Carbone Lucifero al fianco di una
carismatica Marcella Vitiello. Una messa in gioco totale del corpo e di ogni
energia possibile conduce a una performance difficile da dimenticare nella sua
scomoda intensità e nella trama di rimandi filosofici ed esoterici, che mutano
continuamente lo scenario. All’inizio della rappresentazione, la donna, seduta
in poltrona con l’aria di sfida che solo le regine possiedono, porge un cappio
al protagonista e lo terrà inizialmente
sotto controllo nei suoi slanci irruenti e disturbanti. Difficile
orientarsi tra gli stadi della coscienza di un personaggio irrisolto e agitato
da forze contrastanti. Non è certo lontano dal vero, quando afferma di avere un
tumore allo spirito: tutte le sensazioni e le prospettive, in effetti, crescono
in lui a dismisura, impedendogli la calma borghese dell’equidistanza. La donna
a cui si rivolge, dal nome evocativo di Angelina, è presentata come la vittima
di una violenza efferata: le dice, infatti, “Ti ho spezzato con il piacere
approssimativo della leggerezza”. Eppure non si tratta di un vero e proprio
corpo, ma di un ibrido che riunisce carnalità, desideri incompiuti, tensione
oltre la materia e contraddizioni dell’esistenza. Angelina è sarcastico
contraltare, una Beatrice senza redenzione o saggezza, ostinazione della
memoria, consapevolezza di come amare il tempo, il vento, il silenzio equivalga
a un varco tra gli infiniti inganni della cosiddetta realtà. Vito, dal canto
suo, anche quando si libera dal laccio, ma non dal pensiero di questo simbolo,
non può che misurarsi con le maligne assurdità dell’esistenza individuale e
collettiva. La domanda “Conosci qualcuno che mi può vendere almeno un chilo di
equilibrio?” è destinata a cadere nel vuoto, ma non per questo il protagonista
cessa di sputare la propria rabbia. Odia “questa società scialba, confusa”, che
“è come una condanna alla brevità della vita”; detesta ogni forma di ipocrisia (“Con
quale persona meschina ti stai alleando?”). I benefattori abusivi e gli uomini
che si fanno comprare da tutti suscitano in lui una rabbia profonda. Ecco
perché non può fare a meno di alimentare fantasie omicide su Angelina, mentre
la invoca continuamente: proiettarsi verso una dimensione del tutto diversa da
quella in cui agisce è un’urgenza talmente profonda da somigliare a
un’insopportabile schiavitù, ma ciò non basta a cancellare tale impulso. La
duplicità della narrazione, quindi, fa sì che le due figure in scena si
alternino nella recitazione come mosse dallo stesso afflato. Vito è un ossimoro
vivente: si definisce “fragile come zucchero filato, ambiguo come uno squalo”
ed enumerare tutto quello che di insopportabile c’è in lui (l’odore di pesce
putrefatto della casa, il sudore, il continuo oscillare tra aggressività e
accoglienza, tra elegia e lotta) e nella quotidianità vuole essere uno sprone a
superare di slancio le zavorre della mente. Ama ripetere che è venuto a
trovarlo il suo cavallo bianco, con chiaro riferimento al mito platonico della
biga, e vuole essere condotto “in quel posto rosso, quel posto dove non esiste
il mese di agosto, dove non esiste la legge del corpo”. Si tratta dell’approdo
della sapienza alchemica lungo le fasi Nigredo, Albedo, Rubedo, un riscatto
dalle trappole della corporeità per giungere alla piena liberazione dello
slancio vitale. La meta, tuttavia, è resa impervia dai limiti di quel groviglio
informe che è la natura umana. Quando si afferma che Heidegger non ha voluto
cedere i propri appunti sulla metafisica, perché occorre comprare il suo libro,
si sottolinea sarcasticamente quanto l’obiettivo sia lontano. Le particelle,
inoltre, non subiscono l’azione del tempo, ma noi sì. E il tempo è un continuo
sottrarre, scarnificare, impoverire. Nelle tenebre misteriche, ben distanti
dall’arroganza del Sole, che pretende di condizionare ogni sguardo, può forse
annidarsi la salvezza. Risulta, allora, coerente che la voce di Enzo Moscato,
esploratore dell’oltre, risuoni mentre un bicchiere di vino avanza su una
piccola macchina semovente. Il vino è sacro a Dioniso, dio della parte oscura
della mente, oltre che del teatro, e il tradimento di sé, cioè il superamento
della materia, è ribadito dall’acqua di un bacile in cui Vito immerge la testa.
La rottura del bicchiere è un amaro finale. Il posto rosso tenacemente sognato
resta un’ambizione, un’ammaliante potenza che non diviene atto. Il caos della
vita ci attornia, ci rende soli, persi tra fantasmi su cui riversare un amore
illogico e brutale.
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