Mentre le luci restano accese, gli spettatori si ritrovano a parlare con
una donna che non passa certamente inosservata: trucco pesante, vistosa
parrucca nera, risata sguaiata, gesti di chi in fondo è rimasta una bambina
allegra. Non la circonda, insomma, l’atmosfera arcana della Colchide, ma il
buio che si apre dietro quel viso lieto toglie il fiato. Eccezionale prova
interpretativa di Elena Cotugno, il monologo “Medea per strada”, ideato e
diretto da Gianpiero Alighiero Borgia su drammaturgia di Fabrizio Sinisi, a cui
ha collaborato l’attrice stessa, ha ottenuto un meritato successo presso la
sala Pasolini di Salerno nell’ambito di “Coniugare il teatro-scena immersiva”,
il progetto sostenuto dal Teatro Pubblico Campano. Lo spettacolo, che ha dieci
anni di vita ed è stato proposto ovunque, su un furgone come nelle Rsa, è
frutto di un intenso lavoro al fianco di associazioni e assistenti sociali, che
si battono contro la tratta di esseri umani e ogni genere di sfruttamento. Nella
visione greca, il personaggio di Euripide è colpevole di una triplice,
imperdonabile, diversità: donna, maga, straniera. Non si può che stare in
guardia dinanzi a chi è ontologicamente altro e rivela la precarietà di alibi e
categorie. Molto simile è la situazione della protagonista: grazie a un
minuzioso lavoro di immedesimazione, infatti, nessuno potrebbe dubitare di
trovarsi dinanzi a una giovane rumena, che, tra domande, un ballo e una memoria
che si nutre di sensazioni e assonanze, genera disagio e fascino nel pubblico
continuamente chiamato in causa. Il coinvolgimento obbedisce allo spirito del
vero teatro civile. La marginalità di questa stravagante presenza porta alla
luce ciò che non si vorrebbe conoscere; l’innocenza con cui si lascia
trascinare nell’incubo mette a tacere moralismi e sane distanze borghesi.
Non ha nome, come del resto nessuno degli
adulti coinvolti; gli unici ad averlo sono i figli, Andrea e Giuseppe, evocati
da disegni infantili ricoperti dal rossetto dei baci, come se la loro essenza
di bambini possedesse una sorta di sacralità. È una scelta naturale: se la
schiavitù si ripete sempre con gli stessi inganni e la stessa prevaricazione, che
almeno la fanciullezza abbia un segno che la distingue. Il dissidio tra realtà
e desiderio la perseguita. Lei ama il sole, la danza, le cose belle, ma ha
fatto subito i conti con la durezza della vita. Fuggita bambina da Bucarest e
giunta in una paesino, perché la dittatura non perdona al padre di voler usare
il proprio cervello, cerca fortuna in Italia su un orrido furgone che giunge in
Albania, dove, privata di soldi e documenti, è manipolata da un italiano dai
capelli rossi (“rossi e cavalli stellati, uccidili appena nati” dice, una sorta
di profezia) del quale si innamora e che la spinge a prostituirsi nel nostro
Paese. Siccome sei straniero, devi pagare un debito ed è lo spazio che occupi,
afferma. Chi proviene da altre terre, oggi come al tempo di Euripide, è
costretto a scontare la propria esistenza. L’estraneità della protagonista è
duplice: è usata dagli uomini (gli slip indossati l’uno sull’altro e
progressivamente tolti) e dunque sottratta a se stessa, ma è anche invisibile a
un contesto sociale e umano. Non serve a nulla appellarsi ai legami più
profondi, quando sostiene che i figli non appartengono alla madre, ma sono del
padre, perché dà il sangue e la casa. L’uomo che l’ha schiavizzata è pronto a
sposare un’altra donna e la vendetta non può attendere. Ha scoperto che la
rivale lavora in una profumeria e, col pretesto di chiedere l’elemosina insieme
ai propri bambini, uccide lei e i figli. Nel crescendo della tensione, si
libera a poco a poco della parrucca, del trucco, degli abiti, rivelando tutt’altra
fisionomia: in questo modo, infatti, appena le pulsioni distruttive sono
ferocemente libere, scende fino al cuore del proprio essere, si scopre persona
e non oggetto. Quando afferma che desidera spaccare il mondo a metà e osservare
dal bordo di una strada, sta ricordando quanto sia perturbante, anche a costo
della distruzione, l’essere altro. Calpestare un individuo può condurre a
orribili disastri, ma quello sguardo spiritato che ci viene puntato addosso,
come l’arma usata per uccidere, non appartiene a un mostro. Ci chiede chi siamo
e cosa vogliamo: ci ricorda che sentirci estranei a tutto questo non potrà mai
assolverci. Per quanto la si respinga, Medea è tra noi. Finchè rimarremo inerti
di fronte ai suoi aguzzini e alla sua solitudine, il sangue su quel coltello continuerà
a bagnare anche le nostre mani.
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